Edinburgh, cette ville qui m’a parlé tout bas
Mes pieds ont encore foulé des pavés.
Mais ici, le vent m’a saluée en portant cette odeur de pierre humide et de mer lointaine — celle qui raconte des histoires avant qu’on ne les écrive.
Je tourne la tête, sentant que l’on m’observe.
Au sommet d’un ancien volcan, un château veille : sans arrogance démonstratrice, mais avec patience et sagesse.
Je continue ma traversée.
Pensant voir double, je me frotte les yeux, ne sachant plus dans quel siècle je me situais.
En haut, les avenues tracent des pensées droites comme celles des philosophes et écrivains qui l’ont rêvée.
En bas, les ruelles traversent les siècles tels des serpents.
Tant de choses se dégagent de ce lieu.
Comme l’image d’une porte de bibliothèque qui s’ouvre.
Un certain docteur, double d’un écrivain y a vu le jour et y a résolu son premier mystère.
Je crois toujours apercevoir les poètes qui ont également trouvé, dans la pluie, des rimes et un parfum de whisky.
Dans ses entrailles, les légendes murmurent.
Et si la mémoire des fantômes ou de la peste ne m’a pas suivie au retour, quelque chose d’autre, plus terre-à-terre, s’y est accroché : un certain haggis, dont le souvenir persiste plus longtemps qu’on ne le croit.
Et puis, il y a cette lumière — hésitante, dorée, toujours prête à s’enfuir derrière un nuage — qui fait battre le cœur un peu plus fort.
Il y a ces contrastes entre le passé et le présent, entre Arthur’s Seat et la ville.
J’ai compris alors pourquoi j’y ai laissé mes pas, mes larmes, peut-être même quelques sourires et souvenirs : car j’y ai laissé un début d’amour.
Edinburgh, je reviendrai.
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